sabrás que no te olvido, es sólo que alguien nos escribió personajes de historias distintas... pero sucede que en la vuelta de página, cuando el narrador omnisciente se distrae, salto a tu historia o saltas a la mía y escribimos en silencio
Monday, October 10, 2011
Saturday, October 01, 2011
Wednesday, September 28, 2011
Delirio otoñal
Decir adiós al verano... preparar el otoño mood para la tinta, el tinto y las nostalgias sabrosas.
Pronostico que este otoño me traerá una pasión enfermiza y sabrosa por el jazz...
Otoño sin tinto no es otoño.
"es el jazz y el otoño y tú en medio y caminando juntos, cool..."
El otoño y su tendencia a deshojarnos.
El otoño se acomoda.
El otoño jamás cruza las piernas. Las atraviesa.
El otoño lo sabe y lo explica bien: algunas cosas no tienen sentido.
Otoño, jazz y yo, somos estos tres que se aman de forma profunda, lo mismo sórdidos que apacibles. Navegamos el sepia de los días, gozosos.
El otoño y yo no hacemos planes a futuro... tenemos, si acaso, un acuerdo tácito de pasar de nuevo a deshojarnos el próximo año.
Pronostico que este otoño me traerá una pasión enfermiza y sabrosa por el jazz...
Otoño sin tinto no es otoño.
El otoño es a la poesía lo que la primavera a las flores y los pajaritos. El otoño es a mí, como yo soy al otoño... ♥
(el otoño es ese amante sabroso que siempre vuelve...)
(el otoño es ese amante sabroso que siempre vuelve...)
Esas nubes allá afuera: el otoño.
La tarde fresca allá afuera: el otoño.
El otoño nunca nos ha visto juntos, de la mano por las calles... el nuestro fue otro tiempo. Puede que el otoño, si acaso, lo soñara.
El otoño nunca nos ha visto juntos, de la mano por las calles... el nuestro fue otro tiempo. Puede que el otoño, si acaso, lo soñara.
La puesta de sol allá afuera: el otoño.
El otoño jamás será mezquino, ya en su primera tarde viste el cielo con su paleta de color más exquisita.
Pronostico que el otoño, el jazz y yo tendremos un idilio deliciosamente obsceno los próximos 3 meses... espero no ofender pudores.
El otoño no se aparta de mi... creo que comenzamos a causar envidias por la calle.
Este brillo en mis ojos: el otoño.
El otoño y su tendencia a desvestirnos, lo mismo a los árboles que a mi...
En momentos no me queda muy claro si somos el otoño y yo, con jazz de soundtrack... o el jazz y yo, al ritmo del otoño. Quizás son ellos dos, otoño y jazz, los que toman cuerpo... mientras yo me vuelvo un estado mental.
El otoño jamás será mezquino, ya en su primera tarde viste el cielo con su paleta de color más exquisita.
Pronostico que el otoño, el jazz y yo tendremos un idilio deliciosamente obsceno los próximos 3 meses... espero no ofender pudores.
El otoño no se aparta de mi... creo que comenzamos a causar envidias por la calle.
Este brillo en mis ojos: el otoño.
El otoño y su tendencia a desvestirnos, lo mismo a los árboles que a mi...
En momentos no me queda muy claro si somos el otoño y yo, con jazz de soundtrack... o el jazz y yo, al ritmo del otoño. Quizás son ellos dos, otoño y jazz, los que toman cuerpo... mientras yo me vuelvo un estado mental.
"es el jazz y el otoño y tú en medio y caminando juntos, cool..."
Mario Licòn Cabrera (duda resuelta)
La cuestión es que el jazz, el otoño y yo hemos roto ya la barrera de "lo platónico"
Que en otoño (o por el otoño) una también se derrite.
Que en otoño (o por el otoño) una también se derrite.
El otoño y su tendencia a deshojarnos.
El otoño se acomoda.
El otoño jamás cruza las piernas. Las atraviesa.
El otoño lo sabe y lo explica bien: algunas cosas no tienen sentido.
Otoño, jazz y yo, somos estos tres que se aman de forma profunda, lo mismo sórdidos que apacibles. Navegamos el sepia de los días, gozosos.
El otoño y yo no hacemos planes a futuro... tenemos, si acaso, un acuerdo tácito de pasar de nuevo a deshojarnos el próximo año.
El otoño y yo hemos decidido esta mañana revolcarnos en la nostalgia por todas las veces que nos hemos amado y perdido... el jazz es el agua que hace lodo la nostalgia... [nostalgia deliciosa-mente sucia]
ah, el otoño y yo!... el otoño y yo, señores!!! ...el jazz lo sabe y sonríe.
Prefiero no pensar en su partida, en el adiós que me dejará cubierta de invierno... vuelvo a su cuerpo sepia y sueño.
Bajo el ocre, una mirada fresca de niño travieso: el otoño.
Esta noche, como es costumbre, me guardo. El otoño y yo -agorafóbicos- buscamos la intimidad entre cuatro paredes... el jazz lo sabe y sonríe.
Cuando no quedan sino restos desnudos de la noche, abrazados, huérfanos del mundo; ahí, otoño, jazz y yo, soñamos el mismo sueño, en sepia.
"Debes buscar otro amor para el invierno", murmulla suave entre las hojas que, parece, no terminan de caer. Yo hago que no lo escucho.
Esta mañana: el otoño, yo... y el capítulo 7 de Rayuela. ...el otoño y yo, nos enredamos.
Otoño, jazz y yo, tan llovidos.
Mi nostalgia otoñal es dulce, sabrosa, sin tintes de telenovela... mi nostalgia es un poema.
El otoño es de hábitos fascinantes y modales exquisitos... [suspiro] El otoño, también, despeina.
Otoño, jazz y yo, convergimos. Otoño, jazz y yo nos tendemos a mirar la Luna.
ah, el otoño y yo!... el otoño y yo, señores!!! ...el jazz lo sabe y sonríe.
Prefiero no pensar en su partida, en el adiós que me dejará cubierta de invierno... vuelvo a su cuerpo sepia y sueño.
Bajo el ocre, una mirada fresca de niño travieso: el otoño.
Esta noche, como es costumbre, me guardo. El otoño y yo -agorafóbicos- buscamos la intimidad entre cuatro paredes... el jazz lo sabe y sonríe.
Cuando no quedan sino restos desnudos de la noche, abrazados, huérfanos del mundo; ahí, otoño, jazz y yo, soñamos el mismo sueño, en sepia.
"Debes buscar otro amor para el invierno", murmulla suave entre las hojas que, parece, no terminan de caer. Yo hago que no lo escucho.
Esta mañana: el otoño, yo... y el capítulo 7 de Rayuela. ...el otoño y yo, nos enredamos.
Otoño, jazz y yo, tan llovidos.
Mi nostalgia otoñal es dulce, sabrosa, sin tintes de telenovela... mi nostalgia es un poema.
El otoño es de hábitos fascinantes y modales exquisitos... [suspiro] El otoño, también, despeina.
Otoño, jazz y yo, convergimos. Otoño, jazz y yo nos tendemos a mirar la Luna.
Y es que el otoño es Miles, Dexter y Coltrane, envolviendo nostalgias como bocaditos dulces que te comes con las manos... el otoño y yo, en la experiencia íntima de devorar nostalgias, nos chupamos los dedos... mutuamente.
Al otoño yo le dibujo caminitos, sobre el arenoso cuerpo, con los dedos. Al otoño yo le escribo un poema por cada beso que soñamos.
El otoño y yo, en mutua contemplación, aproximándonos.
El otoño, cada vez más frío de madrugada, empieza a despedirse... puede que haya empezado la fuga, ya... puede que ésto que va quedando en mi cuerpo, entre mis manos sea, apenas, su sombra.
Días de labios partidos... ah, el otoño.
Hace frío... ¿será que el otoño y yo comenzamos a distanciarnos?
...entre más frío (el otoño) más lo busca mi cuerpo para acurrucarse.
El otoño me tiene con las manos frías... pero la nostalgia en ebullición!
Algunas tardes, el otoño se exhibe ante mi zalamero, inunda con su aroma mi espacio vital... entonces me da por sentirme enamorada.
El otoño se niega a compartir mi cama con otra piel... sólo el jazz tiene cabida en este triángulo en sepia.
En tardes como ésta, el otoño y yo nos amamos en formas silenciosas... al jazz lo llevamos -juguetón, revoltoso- en la arrítmica frecuencia cardiaca.... como caricia, en los suspiros.
El otoño se vistió de noche... me llama.
Con el otoño se va, también, un sueño.
El otoño comienza a dejar rastros por toda la casa, fragmentos, pistas, señuelos que me hagan caer en algún recuerdo ya entrado el invierno.
Al otoño yo le dibujo caminitos, sobre el arenoso cuerpo, con los dedos. Al otoño yo le escribo un poema por cada beso que soñamos.
El otoño y yo, en mutua contemplación, aproximándonos.
El otoño, cada vez más frío de madrugada, empieza a despedirse... puede que haya empezado la fuga, ya... puede que ésto que va quedando en mi cuerpo, entre mis manos sea, apenas, su sombra.
Días de labios partidos... ah, el otoño.
Hace frío... ¿será que el otoño y yo comenzamos a distanciarnos?
...entre más frío (el otoño) más lo busca mi cuerpo para acurrucarse.
El otoño me tiene con las manos frías... pero la nostalgia en ebullición!
Algunas tardes, el otoño se exhibe ante mi zalamero, inunda con su aroma mi espacio vital... entonces me da por sentirme enamorada.
El otoño se niega a compartir mi cama con otra piel... sólo el jazz tiene cabida en este triángulo en sepia.
En tardes como ésta, el otoño y yo nos amamos en formas silenciosas... al jazz lo llevamos -juguetón, revoltoso- en la arrítmica frecuencia cardiaca.... como caricia, en los suspiros.
El otoño se vistió de noche... me llama.
Con el otoño se va, también, un sueño.
El otoño comienza a dejar rastros por toda la casa, fragmentos, pistas, señuelos que me hagan caer en algún recuerdo ya entrado el invierno.
Sucede cada vez: llegamos a ese punto donde, al cobijo de su abrazo, pido que no se vaya.
Será la noche, el frío [o todos los anteriores] sólo quiero acurrucarme en el centro de su cuerpo, en el ocre calientito de su entraña... y bien lo sé: llega, me deshoja y se marcha...y yo lo permito em-be-le-sa-da ¡eres hermoso, otoño!
Entrada la noche, otoño y yo, somos tan sólo (tan solos) un par de ansiedades desnudas.
¿De quién escribiré el 29 de diciembre, el 15 de enero, el 3 de febrero?... entre suspiros, sí, aún de ti. El jazz lo sabe, nos mira en la frontera de un beso, atisba el sabor a despedida.
El otoño desempolva sus maletas, comienza a despedirse l e n t o...
el otoño empaca ya... nuestro abrazo es frío, es cierto, sin embargo aquellos días de septiembre aún nos arden en los labios.
El otoño me sabe sedienta, vulnerable... deshojada.
El otoño se despide con dulzura, sabiendo que siempre habrá septiembres nuevos, para nosotros...
Dejo libre mi cabello para que se escurran la más rojas nostalgias... ay, otoño, cuándo será septiembre, para que vuelvas!... ¿cuándo será de nuevo, sobre mi cuerpo, tu beso en sepia?
Este otoño era todos los otoños... y todos los otoños se anidaban en él.
Voy a restregarle mi nostalgia a las paredes y el mundo sabrá cuánto he amado a este otoño.
Mañana no tendré más remedio que amanecer con el invierno... no será por despecho... será por el frío.
El jazz y yo, hasta que vuelvas.
Será la noche, el frío [o todos los anteriores] sólo quiero acurrucarme en el centro de su cuerpo, en el ocre calientito de su entraña... y bien lo sé: llega, me deshoja y se marcha...y yo lo permito em-be-le-sa-da ¡eres hermoso, otoño!
Entrada la noche, otoño y yo, somos tan sólo (tan solos) un par de ansiedades desnudas.
¿De quién escribiré el 29 de diciembre, el 15 de enero, el 3 de febrero?... entre suspiros, sí, aún de ti. El jazz lo sabe, nos mira en la frontera de un beso, atisba el sabor a despedida.
El otoño desempolva sus maletas, comienza a despedirse l e n t o...
el otoño empaca ya... nuestro abrazo es frío, es cierto, sin embargo aquellos días de septiembre aún nos arden en los labios.
El otoño me sabe sedienta, vulnerable... deshojada.
El otoño se despide con dulzura, sabiendo que siempre habrá septiembres nuevos, para nosotros...
Dejo libre mi cabello para que se escurran la más rojas nostalgias... ay, otoño, cuándo será septiembre, para que vuelvas!... ¿cuándo será de nuevo, sobre mi cuerpo, tu beso en sepia?
Este otoño era todos los otoños... y todos los otoños se anidaban en él.
Voy a restregarle mi nostalgia a las paredes y el mundo sabrá cuánto he amado a este otoño.
Mañana no tendré más remedio que amanecer con el invierno... no será por despecho... será por el frío.
El jazz y yo, hasta que vuelvas.
Monday, August 29, 2011
Friday, August 05, 2011
Thursday, July 28, 2011
Serie: Hace falta que te diga?
Debí ponerle a mi corazón un bozal, que si te encuentra te engulle completito!!!
y luego?
Serie: Hace falta que te diga?
mi corazón gritó "tierra a la vista"...
ahora, observo a la distancia, sin echar el ancla
por si acaso el puerto estuviera tomado...
Friday, July 22, 2011
Solución
Esta tendencia a lo cuadrado.
Este culto a los dioses del ángulo recto.
Día tras día habitamos rectángulos ergonómicos, mudos, cubiertos por cuadrados plafones y, a nuestro pies, cuadrados pequeños o grandes, fríos o afelpados, guían la trayectoria en línea recta de nuestros pasos.
Rompamos el orden perfecto de la simetría visual, la estabilidad geométrica: bailemos desnudos, con sensual cadencia, por todo el espacio.
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mmr
Wednesday, July 06, 2011
sed
Que a veces
una debe contener la letras por un rato
dejarlas fermentar
en lo oscurito y a temperatura adecuada
para que luego al beberlas
su sabor resulte irresistible
y gozoso
a veces
una debe esperar un tiempo
contener la tinta en las entrañas
esperar paciente a la vendimia
para colmar la sed.
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una debe contener la letras por un rato
dejarlas fermentar
en lo oscurito y a temperatura adecuada
para que luego al beberlas
su sabor resulte irresistible
y gozoso
a veces
una debe esperar un tiempo
contener la tinta en las entrañas
esperar paciente a la vendimia
para colmar la sed.
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Friday, June 24, 2011
poemas del desvelo
Llevo en las manos poemas
que aùn
no han nacido
en espera de la alquimia con su cuerpo
para venir al mundo
entre gritos de placer.
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mmr
que aùn
no han nacido
en espera de la alquimia con su cuerpo
para venir al mundo
entre gritos de placer.
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Saturday, June 18, 2011
I heart Chagall
Over the town
1914-1918
Ser como los amantes de Chagall, siempre tocàndonos, siempre con las manos en el cuerpo del otro. Ser como los amantes de Chagall, levitando de amor, siempre al vuelo.
nota aclaratoria: la palabra "siempre" es màs un recurso poètico
que un dato matemàtico. En tiempo real "siempre" se limita al presente.
Sunday, May 29, 2011
jazz
que algunos recuerdos lo inundan todo...
como un toque de platillos que
en el momento justo
se disuelve suave
sobre la melodía.
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Monday, May 23, 2011
Sunday, April 24, 2011
Wednesday, April 06, 2011
Wednesday, February 23, 2011
interpretación equívoca de recuerdos
Pudiera ser la imagen de tu cuerpo desnudo
las mil y una formas de morir que inventábamos
tarde con tarde
pudieras ser tú
para estas noches
y no.
Eres tú
es aquella despedida
cuando volvías y volvías a mi boca
-como queriendo un poco quedarte más
o mucho y para siempre-
es aquella despedida
cuando
por un momento
creí que era yo
quien te dolía.
_____________
mmr
las mil y una formas de morir que inventábamos
tarde con tarde
pudieras ser tú
para estas noches
y no.
Eres tú
es aquella despedida
cuando volvías y volvías a mi boca
-como queriendo un poco quedarte más
o mucho y para siempre-
es aquella despedida
cuando
por un momento
creí que era yo
quien te dolía.
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Thursday, January 13, 2011
Saturday, January 01, 2011
Plumas
Están frente a mí
todas
me observan en silencio
alineaditas de menor a mayor
y yo, no atino decidirme por alguna
mis dedos se pasean sobre el papel en blanco
pierdo la noción del tiempo contemplando las formas caprichosas
del emplaste en la pared, la imagino cartografía
de mundos perdidos mientras el sol les va colgando sombras
y encuentro rostros extraños que me observan
vuelvo al papel y siguen ahí, alineadas
de tinta azul o negra
las que no saben fallar y las que derraman tinta entre los dedos
todas
y entonces comienzo a recordar sus historias, el origen
las que fueron regalo, las que promocionan instituciones, medicamentos,
las que son souvenirs de ciudades...
de algunas otras no tengo la menor idea y me divierto
imaginando la misteriosa materialización
vuelvo al papel
[con su aroma a papelería a inicios de septiembre]
y me quedo pensando en la perfección de una resma de papel bond blanco
tamaño carta
...la inmaculada y frágil perfección de la hoja
con sus cuatro ángulos rectos y la engañosa suavidad de sus dos caras que pueden, sin embargo
en un descuido
hundirse en tu piel y desangrarte los dedos
Retiro mis manos del papel
Descubro un sutil hormigueo en mis piernas
me pongo de pie y camino sin orientación precisa por la casa
obervo una nota pegada al refri con un imán del San Diego Zoo
esa tinta...
Inicio la búsqueda desesperada
me detengo, siento en el hombro su mirada
es ella, junto al teléfono
Vuelvo al escritorio, el resto de ellas ahora me dan la espalda
sin más sonrío, pluma en mano
y me dedico un par de horas
a llenar de letras las hojas de papel bond blanco
--------
mmr
todas
me observan en silencio
alineaditas de menor a mayor
y yo, no atino decidirme por alguna
mis dedos se pasean sobre el papel en blanco
pierdo la noción del tiempo contemplando las formas caprichosas
del emplaste en la pared, la imagino cartografía
de mundos perdidos mientras el sol les va colgando sombras
y encuentro rostros extraños que me observan
vuelvo al papel y siguen ahí, alineadas
de tinta azul o negra
las que no saben fallar y las que derraman tinta entre los dedos
todas
y entonces comienzo a recordar sus historias, el origen
las que fueron regalo, las que promocionan instituciones, medicamentos,
las que son souvenirs de ciudades...
de algunas otras no tengo la menor idea y me divierto
imaginando la misteriosa materialización
vuelvo al papel
[con su aroma a papelería a inicios de septiembre]
y me quedo pensando en la perfección de una resma de papel bond blanco
tamaño carta
...la inmaculada y frágil perfección de la hoja
con sus cuatro ángulos rectos y la engañosa suavidad de sus dos caras que pueden, sin embargo
en un descuido
hundirse en tu piel y desangrarte los dedos
Retiro mis manos del papel
Descubro un sutil hormigueo en mis piernas
me pongo de pie y camino sin orientación precisa por la casa
obervo una nota pegada al refri con un imán del San Diego Zoo
esa tinta...
Inicio la búsqueda desesperada
me detengo, siento en el hombro su mirada
es ella, junto al teléfono
Vuelvo al escritorio, el resto de ellas ahora me dan la espalda
sin más sonrío, pluma en mano
y me dedico un par de horas
a llenar de letras las hojas de papel bond blanco
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Wednesday, November 10, 2010
Para las que sólo sabemos volar...
...Oh, Girondo, que algunas sólo sabemos volar... eso, a veces, también puede ser problema...
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